RENASCER

Borboleta bonitita

pôs os ovos

numa couve

do quintal.

Ai, céus, menina:

A beleza principal!

PROCURO UM LUGAR

Procuro um lugar

nas margens do campo aberto,

um lugar para abrir

a voz das minhas interrogações

sentenciadas ao silêncio

das sentenças imperativas -

a minha desgastada busca

pelas estradas mudas

onde se busca o fim.

Não o encontro,

embora saiba que a fronteira

é vasta,

vastas as margens dos lugares

onde é possível

sonhar a aurora,

no abismo

de encontrar um caminho

de plenitude

no meio da bruma.

inédito

Novelo de Pó

Não vou dizer-te os meus pensamentos íntimos

não quero convencer-te do que é inútil e vão

para a história impreterível das eras,

o redundante levado pelo fio dos séculos

direito a um céu velho de estrelas

porque o meu tempo é o que corre nas minhas veias

e só a mim pertence,

porque é apenas infinitivamente meu

o novelo de pó que a areia reorganiza

na geografia dum deserto,

a harmonia própria do meu próprio deserto.

UM DIA

Um dia acende-se o fulgor do palco,

cai o pano sobre o pó.

Evaporam as palavras de teus olhos.

Um pássaro boceja à beira do tempo.

Depois,

não há antes nem depois.

Apenas um silêncio,

um perfume ecoando sobre o vale,

uma folha distraída levada pelo rio.

CHEIRAR O PÓ

A redescoberta que é ver o pó, cheirar o pó,
cheirar a pó. É um rumor inerte, um retrato
tangível de outras memórias perfurantes,
um vazio entre azuis e baços no chão da terra
gritando segredos abatidos ao silêncio ileso.

Praticar a ciência do pó é viajar pelos gelos
da montanha, um texto insondável de signos
sobre a água, reminiscência doutras águas
de apenas a cognição nua, virgem, das fontes

é desvendar a erosão, o murmúrio de colunas
gregas, efémeras, a inocente exaltação das aves
assim que o sol reacende a festa inadiável

e contemplar uma indústria sem nome e sem data,
sem prólogo, divina, puríssima, demoníaca.

É VIOLENTA A BRISA

É violenta a brisa pela tardes de outono,

uma angústia infinita como um túmulo       

que sopra sobre um desespero sereno.

E longa é a distância onde soa a claridade,

porque remoto é o recanto do cantar

tranquilo, as noites longínquas do sonho.

O ciclo da água

Onde o corpo percorremos feito de água.

Onde o corpo percorremos    percorremos

o ciclo da água.

Onde o instante desvendamos    desvendamos

o gesto

pelas mãos.

Possível

–  feito de água  –

mas possível.

Cidade anónima

Chego a esta cidade

despido de emoções

as mãos vazias

o olhar vago, sem referências.

Trago apenas uma pequena auréola de luz

a enfeitar o meu cabelo

pela desobediência aos ritmos

os cinzentos que leio nos ares.

Corpos estranhos desenham-se

na nudez das minhas veias

como o silêncio das águas

dum lago a rasar o azul

É tarde para situar-me

na amálgama das ruas

Só me resta uma nesga de sol

antes da noite que soa.

 inédito

CELEBRAR A TERRA

Celebrar a terra que acende os horizontes, a persistente luz

das estrelas, e me ensina a alegria chã das aves diligentes,

a metamorfose dos insectos sobrevoando os vales do tempo.

Como não hei de venerar a ostentação dos seus véus brancos

quando caminham longe, permitido o logro, os festejos do sol,

alheios à nudez dos ares, a mão que ateou a viuvez do tempo?

Celebrar os jogos lascivos do vento abrasando vultos voláteis

de árvores despidas, esculpidas na nitidez das tardes paradas,

ignorantes de que nas cinzas é possível ler o poder das cinzas,

a comovente singularidade de serenos crepúsculos, quando

já outros partiram rumo ao apaziguamento, num barco de luz

livre, escrevendo o seu nome numa flor de lótus, à beira Nilo.

E por fim celebrar as vestes heróicas, a cada manhã revelada,

do modesto ofício duma flor enfeitiçada sobre o rio que passa,

dum pássaro madrugador iludindo o enigma plural da noite.

Festejar a sua inocência, o incêndio imperfeito das sombras

que rasam os seus destinos, numa desordem programada,

para que prossiga o festim vagaroso, prosaico, das estrelas.

 em "TERRACHÃ", ed. AJEA, 2004

DIAS TRANSPARENTES

Nestes dias de transparências violentadas

sonho a ardência duma árvore estóica

testemunhando os ludíbrios da paisagem,

um rio que simplesmente prossegue

e se disfarça em devaneios de águas claras

no rigor dos invernos que conhece.

Subo do meu frio por escadas verticais,

um perfil amargurado de vozes interiores

que me trazem às franjas da realidade,

os alicerces da essência dos objectos,

onde apenas vislumbro os excessos da luz

as cinzas ou o fogo de vulcões extintos.

Contemplo, nas fronteiras do alvoroço,

os murmúrios de antigos violoncelos

sussurrando o desígnio das águas leves

fustigando o granito das profundas fendas

da terra, num exercício demolidor. 

Mas nada sei dos exercícios de barro,

apenas reconheço o ar circundante

que prossegue dando frescura às vigílias,

na lassitude serena de entender a bruma

a descer sobre a superfície das origens.

Por isso apenas me atenho às evidências

do pólen esvoaçando ao sabor do vento,

a pura sedução das vertentes da luz

o mecanismo rigoroso dum grão de trigo.

in "Transparências", 1999

ESTAS RUAS

Estas ruas são um enredo

de caminhos e de enredos.

Perpassam sobre as sombras da tarde

e tarde desvendam o esmaecer

do fulgor dos dias.

Presas ao lugar

dão lugar à indiferença

como um bocejo rigoroso.

Acendem o desencanto

e escrevem os meus versos

no verso duma folha morta.

Uma casa constrói-se ao lado dum caminho

Uma casa constrói-se ao lado dum caminho,

a respiração contida, a luz adequada à festa

duma porta entreaberta, grave, mas vigilante,

na virginal sedução por aromas encobertos.

Para sustentá-la em seus símbolos de fogo

e seus muros de imponderável leveza,

iludem-se os barros no plasma dos sonhos,

o tecto lavra-se para as duradoiras chuvas

em cerimónia primitiva ritual de origens.

Servem-se as ervas em remotas narrativas

de saberes esquecidos, vividos nas cinzas

do tempo breve que preencheu a claridade.

E para a necessária tolerância das ruínas

a incansável circulação dos magmas, o frio,

ignoram-se os desvios dum coração audaz

porque a casa é o lugar exacto dos ruídos

a respiração das águas que caiem devagar

desconhecendo o pó, os átomos do delírio.

 em "CAUSAS DE HABITUAÇÃO", a publicar

NU TEMPO

X

"A nossa consciência é o próprio tempo!" 

Henry Bergson

Somos, pois,

apenas personagens do exercício de passar

pelo espaço, que julgamos ser o nosso tempo,

um poema – talvez um poema… –,

ou um simples texto ausente de sintaxe ou nexo,

escritos nos interstícios do vento!

Porque eles coabitam nos átomos do ar,

como nós em outrem coabitámos

desde antes de sermos nós,

sem conhecer as fronteiras do contínuo futuro

no seu espaço/tempo, sem era e cem limites

que num abraço longínquo escoa os seus limites,

numa ampulheta vertical sobre a cabeça.

Porém, és tu que dá corpo e dependência

à tua sede de utopias e delírios,

como numa emoção estética 

somos nós quem dá vida a um quadro intemporal ‒

o prémio de entender a passagem ímpar dos corpos

pelo abstrato fruto da inquietação.

  (…)

 Pág 67 do poema "Nu Tempo", a publicar.

Façamos hoje o mesmo gesto

'

Façamos hoje o mesmo gesto delicado

dos nossos avós

em memória dos princípios que regem

o propósito antigo

de plantar uma árvore onde havia outra árvore

no chão que persiste

o projecto lhano do destino

de ir substituindo gerações por outras gerações

sobre a terra.

Façamos esse mesmo gesto delicado

em memória dos nossos avós

e do seu propósito antigo de reger-se

por processos que persistiram desde os antigos

que plantavam árvores para a ventura

de ver a terra coberta de flores e seus frutos

para seus filhos

filhos de seus gestos antigos dedicados

de ir plantando árvores

sobre a terra.

Sou um tresloucado

Sou um tresloucado à procura de sossego,

um pária errante em cata duma pátria

que me traga no sossego a plenitude,

a harmonia própria duma pátria

longe de vulcões de pântanos e de lama,

comércio de almas e valores corrompidos,

longe da vacuidade da vanglória

e mais longe ainda do atropelo à dignidade,

mesmo dos que não sentem o atropelo

por desgraça de não saber ou não o querer,

tresloucados como eu vivendo a vida,

esta vida que não quero mas não desdenho

que a vida é fardo leve de quem tem
o mal de amar sem perda ou recompensa.

NAQUELA NOITE

 

Naquela noite sonhei que sonhava.

Era dia.

No meu sonho estavas tu alegre nem um pássaro

subindo no meio duma fresta de sol,

em inverno rigoroso.

Eu sonhava e dizia-te sonhei contigo,

estavas tu a sorrir sentada no chão,

enquanto a chuva caía sobre uma árvore despida de folhas,

meditativa.

Era uma sensação plena de ternura

pelos teus grandes olhos azuis alucinados,

ignorante da vacuidade dum extenso fogo

que eu já vi nos despenhadeiros

por onde andam os répteis absurdos,

nas linhas verticais dum desejo.

O teu corpo reclinava-se,

voava em cima dum enorme bloco de gelo

que transfigurava tudo no cinzento dum pombo, 

na noite plúmbea do mar.

Eras tu que vigiavas uma fábrica de beijos,

homens e mulheres de estranhos capitéis

para se protegerem da geada

ou talvez da antiga ciência do deslumbramento.

Eu era apenas uma sombra.