ESTAS RUAS

Estas ruas são um enredo

de caminhos e de enredos.

Perpassam sobre as sombras da tarde

e tarde desvendam o esmaecer

do fulgor dos dias.

Presas ao lugar

dão lugar à indiferença

como um bocejo rigoroso.

Acendem o desencanto

e escrevem os meus versos

no verso duma folha morta.

Uma casa constrói-se ao lado dum caminho

Uma casa constrói-se ao lado dum caminho,

a respiração contida, a luz adequada à festa

duma porta entreaberta, grave, mas vigilante,

na virginal sedução por aromas encobertos.

Para sustentá-la em seus símbolos de fogo

e seus muros de imponderável leveza,

iludem-se os barros no plasma dos sonhos,

o tecto lavra-se para as duradoiras chuvas

em cerimónia primitiva ritual de origens.

Servem-se as ervas em remotas narrativas

de saberes esquecidos, vividos nas cinzas

do tempo breve que preencheu a claridade.

E para a necessária tolerância das ruínas

a incansável circulação dos magmas, o frio,

ignoram-se os desvios dum coração audaz

porque a casa é o lugar exacto dos ruídos

a respiração das águas que caiem devagar

desconhecendo o pó, os átomos do delírio.

 em "CAUSAS DE HABITUAÇÃO", a publicar

NU TEMPO

X

"A nossa consciência é o próprio tempo!" 

Henry Bergson

Somos, pois,

apenas personagens do exercício de passar

pelo espaço, que julgamos ser o nosso tempo,

um poema – talvez um poema… –,

ou um simples texto ausente de sintaxe ou nexo,

escritos nos interstícios do vento!

Porque eles coabitam nos átomos do ar,

como nós em outrem coabitámos

desde antes de sermos nós,

sem conhecer as fronteiras do contínuo futuro

no seu espaço/tempo, sem era e cem limites

que num abraço longínquo escoa os seus limites,

numa ampulheta vertical sobre a cabeça.

Porém, és tu que dá corpo e dependência

à tua sede de utopias e delírios,

como numa emoção estética 

somos nós quem dá vida a um quadro intemporal ‒

o prémio de entender a passagem ímpar dos corpos

pelo abstrato fruto da inquietação.

  (…)

 Pág 67 do poema "Nu Tempo", a publicar.

Façamos hoje o mesmo gesto

'

Façamos hoje o mesmo gesto delicado

dos nossos avós

em memória dos princípios que regem

o propósito antigo

de plantar uma árvore onde havia outra árvore

no chão que persiste

o projecto lhano do destino

de ir substituindo gerações por outras gerações

sobre a terra.

Façamos esse mesmo gesto delicado

em memória dos nossos avós

e do seu propósito antigo de reger-se

por processos que persistiram desde os antigos

que plantavam árvores para a ventura

de ver a terra coberta de flores e seus frutos

para seus filhos

filhos de seus gestos antigos dedicados

de ir plantando árvores

sobre a terra.

Sou um tresloucado

Sou um tresloucado à procura de sossego,

um pária errante em cata duma pátria

que me traga no sossego a plenitude,

a harmonia própria duma pátria

longe de vulcões de pântanos e de lama,

comércio de almas e valores corrompidos,

longe da vacuidade da vanglória

e mais longe ainda do atropelo à dignidade,

mesmo dos que não sentem o atropelo

por desgraça de não saber ou não o querer,

tresloucados como eu vivendo a vida,

esta vida que não quero mas não desdenho

que a vida é fardo leve de quem tem
o mal de amar sem perda ou recompensa.

NAQUELA NOITE

 

Naquela noite sonhei que sonhava.

Era dia.

No meu sonho estavas tu alegre nem um pássaro

subindo no meio duma fresta de sol,

em inverno rigoroso.

Eu sonhava e dizia-te sonhei contigo,

estavas tu a sorrir sentada no chão,

enquanto a chuva caía sobre uma árvore despida de folhas,

meditativa.

Era uma sensação plena de ternura

pelos teus grandes olhos azuis alucinados,

ignorante da vacuidade dum extenso fogo

que eu já vi nos despenhadeiros

por onde andam os répteis absurdos,

nas linhas verticais dum desejo.

O teu corpo reclinava-se,

voava em cima dum enorme bloco de gelo

que transfigurava tudo no cinzento dum pombo, 

na noite plúmbea do mar.

Eras tu que vigiavas uma fábrica de beijos,

homens e mulheres de estranhos capitéis

para se protegerem da geada

ou talvez da antiga ciência do deslumbramento.

Eu era apenas uma sombra.

VERTIGEM

Vertiginosas são estas árvores que eu vi nascer.

Vertiginosas suas folhas desprendidas em cascata,

a história transparente do granizo embranquecendo

o meu cabelo, as minhas múltiplas peregrinações

num cântaro de luz, como pétalas de veludo acariciando

os meus olhos deslumbrados de menino.

Vertiginoso é este caminho de corais e anémonas

que preenche o mar dos meus abismos,

um claustro de iluminuras e ludíbrios de cristal

que descerra clareiras e frágeis seduções

pairando sobre o limbo duma tempestade violenta,

em nuvens de poeira e exercícios de alquimia. 

Vertiginosas são as cores, os desígnios das estrelas,

a sua perene vitalidade, em todos os céus do céu,

em todos os lugares onde tem lugar a terra-mundo,

como lâminas de aço cortando os meus devaneios,

a minha absurda ingenuidade, o muro dos murmúrios

que desce em rampa até ao fundo da minha mágoa.

POEMA DRAMÁTICO

Fechado durante séculos,

o livro guardava o mistério das altas torres,

a água subterrânea das fontes.

Um nómada inquieto, 

filho das sombras,

indiscreto como uma criança,

o abriu.

Dentro, permanecia, inerte,

absorta no seu segredo, a gravura.

Quando o papel me chegou às mãos,

trazia pintado, a lápis de cor,

esse edifício imponente em seus tons verde e castanho,

como uma árvore.

Era a imagem comovente de antigos cadafalsos,

que arrepiava os ossos de perceber a intensidade

e o drama daquelas vidas,

hoje apenas o verdete nos beirais das casas,

uma luz oblíqua e um tecto despovoado 

aberto às chuvas e aos pássaros 

que sopram nos princípios da primavera. 

Observo este estado de alma,

esta vertigem de ver os artifícios duma flor confrangedora 

apegada à utopia,

numa sensação de frio, de imprecisos contornos,

da claridade esmorecida.

Regresso ao mundo, fora do castelo tranquilo.

A angústia mistura-se a um murmúrio,

a uma tranquilidade virtual,

a sedução pelo equilíbrio do sistema.

A gravura voltara para o interior do livro,

ao seu lugar de repouso,

fechado para outros séculos de indulgência.

SEM REGRESSO

No sem regresso das formas,

amarela lanceolada folha

sobre a terra.

Como a luz,

desnuda

o brilho opaco da nervura

enquanto a cinza

que desenha

 se deslumbra.

O LIVRO ANTIGO

Folheemos este livro antigo,

os lábios múltiplos da página

que disse a madrugada,

o jardim que desenhou

o corpo diligente dos insectos,

a fogueira do horizonte

que amareleceu estas flores breves.

Folheemos este livro

nas sombras onde cai uma janela

de silêncio,

o sol poderoso

de olhar as planícies,

os cristais da terra.

Folheemos este livro antigo,

o abismo entreaberto nestas páginas,

a cerimónia comovida

consumida por ecos

de imagens doutros dias  

que dizem a palavra longe

onde haveremos de habitar.