POEMA DRAMÁTICO

Fechado durante séculos,

o livro guardava o mistério das altas torres,

a água subterrânea das fontes.

Um nómada inquieto, 

filho das sombras,

indiscreto como uma criança,

o abriu.

Dentro, permanecia, inerte,

absorta no seu segredo, a gravura.

Quando o papel me chegou às mãos,

trazia pintado, a lápis de cor,

esse edifício imponente em seus tons verde e castanho,

como uma árvore.

Era a imagem comovente de antigos cadafalsos,

que arrepiava os ossos de perceber a intensidade

e o drama daquelas vidas,

hoje apenas o verdete nos beirais das casas,

uma luz oblíqua e um tecto despovoado 

aberto às chuvas e aos pássaros 

que sopram nos princípios da primavera. 

Observo este estado de alma,

esta vertigem de ver os artifícios duma flor confrangedora 

apegada à utopia,

numa sensação de frio, de imprecisos contornos,

da claridade esmorecida.

Regresso ao mundo, fora do castelo tranquilo.

A angústia mistura-se a um murmúrio,

a uma tranquilidade virtual,

a sedução pelo equilíbrio do sistema.

A gravura voltara para o interior do livro,

ao seu lugar de repouso,

fechado para outros séculos de indulgência.