NAQUELA NOITE

 

Naquela noite sonhei que sonhava.

Era dia.

No meu sonho estavas tu alegre nem um pássaro

subindo no meio duma fresta de sol,

em inverno rigoroso.

Eu sonhava e dizia-te sonhei contigo,

estavas tu a sorrir sentada no chão,

enquanto a chuva caía sobre uma árvore despida de folhas,

meditativa.

Era uma sensação plena de ternura

pelos teus grandes olhos azuis alucinados,

ignorante da vacuidade dum extenso fogo

que eu já vi nos despenhadeiros

por onde andam os répteis absurdos,

nas linhas verticais dum desejo.

O teu corpo reclinava-se,

voava em cima dum enorme bloco de gelo

que transfigurava tudo no cinzento dum pombo, 

na noite plúmbea do mar.

Eras tu que vigiavas uma fábrica de beijos,

homens e mulheres de estranhos capitéis

para se protegerem da geada

ou talvez da antiga ciência do deslumbramento.

Eu era apenas uma sombra.

VERTIGEM

Vertiginosas são estas árvores que eu vi nascer.

Vertiginosas suas folhas desprendidas em cascata,

a história transparente do granizo embranquecendo

o meu cabelo, as minhas múltiplas peregrinações

num cântaro de luz, como pétalas de veludo acariciando

os meus olhos deslumbrados de menino.

Vertiginoso é este caminho de corais e anémonas

que preenche o mar dos meus abismos,

um claustro de iluminuras e ludíbrios de cristal

que descerra clareiras e frágeis seduções

pairando sobre o limbo duma tempestade violenta,

em nuvens de poeira e exercícios de alquimia. 

Vertiginosas são as cores, os desígnios das estrelas,

a sua perene vitalidade, em todos os céus do céu,

em todos os lugares onde tem lugar a terra-mundo,

como lâminas de aço cortando os meus devaneios,

a minha absurda ingenuidade, o muro dos murmúrios

que desce em rampa até ao fundo da minha mágoa.

POEMA DRAMÁTICO

Fechado durante séculos,

o livro guardava o mistério das altas torres,

a água subterrânea das fontes.

Um nómada inquieto, 

filho das sombras,

indiscreto como uma criança,

o abriu.

Dentro, permanecia, inerte,

absorta no seu segredo, a gravura.

Quando o papel me chegou às mãos,

trazia pintado, a lápis de cor,

esse edifício imponente em seus tons verde e castanho,

como uma árvore.

Era a imagem comovente de antigos cadafalsos,

que arrepiava os ossos de perceber a intensidade

e o drama daquelas vidas,

hoje apenas o verdete nos beirais das casas,

uma luz oblíqua e um tecto despovoado 

aberto às chuvas e aos pássaros 

que sopram nos princípios da primavera. 

Observo este estado de alma,

esta vertigem de ver os artifícios duma flor confrangedora 

apegada à utopia,

numa sensação de frio, de imprecisos contornos,

da claridade esmorecida.

Regresso ao mundo, fora do castelo tranquilo.

A angústia mistura-se a um murmúrio,

a uma tranquilidade virtual,

a sedução pelo equilíbrio do sistema.

A gravura voltara para o interior do livro,

ao seu lugar de repouso,

fechado para outros séculos de indulgência.

SEM REGRESSO

No sem regresso das formas,

amarela lanceolada folha

sobre a terra.

Como a luz,

desnuda

o brilho opaco da nervura

enquanto a cinza

que desenha

 se deslumbra.

O LIVRO ANTIGO

Folheemos este livro antigo,

os lábios múltiplos da página

que disse a madrugada,

o jardim que desenhou

o corpo diligente dos insectos,

a fogueira do horizonte

que amareleceu estas flores breves.

Folheemos este livro

nas sombras onde cai uma janela

de silêncio,

o sol poderoso

de olhar as planícies,

os cristais da terra.

Folheemos este livro antigo,

o abismo entreaberto nestas páginas,

a cerimónia comovida

consumida por ecos

de imagens doutros dias  

que dizem a palavra longe

onde haveremos de habitar.

COMO AQUELES OLHOS

Como aqueles olhos que disseram a tua eternidade

até ao fim do mundo

que o fim mundo é a tua ideia derradeira

do tempo

e do abalar dos dias

a visão do que foi eternamente passado

longe para sempre

daqueles olhos que te disseram o dia de ontem

em POEMETOS II - recentemente publicado

PERDEDOR

Tenho sido sempre um perdedor das coisas simples

no espaço aritmético do coração aberto ao mar.

O meu sangue é um rio deslumbrado das escarpas

que me apertam os ossos ébrios das montanhas

dos altos cumes onde habita a águia

donde se vê de mais perto as estrelas trémulas da alegria.

Sou um perdedor das coisas fáceis, das águas breves

que se amontoam em crepúsculos do passado

e na sucessão vertiginosa de restituídas seivas

inscritos na lápide dos pensamentos nítidos.

Transmito-me pelos limites da maré e dos céus     

que se aprisionam da flauta dos meus olhos

no violoncelo na harpa encandeada

dos dias por onde passo e me consumo.

Eloísa

O meu nome é Eloíza

onde queria eu estar senão em Ibiza

no Mediterrâneo

se trago esta rosa em flor

no sub-cutâneo!

Algures no Mediterrâneo, 1972

em "Poemetos II", a ser apresentado brevemente,

na "IV Mostra de Autores de Lagos", em Lagos

Às mãos que passam

Do teu corpo engendrarás um edifício

de palavras

a palavra que quiseres ser um fruto fraternal.

O ministério da saliva fará o que fazem as mãos

ao oferecer uma flor

a quem passa

para que a palavra seja o fermento

de outras flores e outros frutos

para oferecer

a outras mãos que passam.

SEM TÍTULO

Pegar num pedaço de azul-cinzento do mar

é pouco

mesmo que se lhe ajuste um pouco de nada.

O melhor é fechar as luzes amarelas

da noite

e entrar pelo negro absoluto

para poder sonhar.

A FLOR

A flor sobre o plano branco,

a palavra no meio doutras palavras brancas

sem cor e sem chama

ou o fruto maduro entre a folhagem

verde

novo de sabores ignorados

e aquelas mãos

o teu corpo de mulher entre as mulheres

o pano brando onde aprendo

a cor melhor das flores

e sabores.

UM FIO DE BÚZIOS

Um menino trazia um fio de búzios

na concha da minha mão.

Era criança,

mais jovem do que eu julgava

ou imaginava ser, ou ver no azul profundo

os tons ocre e sépia

da falésia que caía sobre o mar.

Era o tempo das nêsperas e das amoras

que ainda brilham nos meus olhos.

Mas era já o tempo das ondas lavrando

a areia, gaivotas estridentes

clamando contra o vendaval.

E o menino nada sabia do vento áspero da montanha

nem da rigorosa fixidez do pão do condenado.

Era apenas uma criança ainda jovem

que procurava búzios na praia, junto ao mar

no azul profundo céu que imaginava

na cor das nêsperas e das amoras

que ainda hoje animam os meus olhos.

A CINZA DA TARDE

A cinza da tarde é uma subtileza da luz

e do seu destino de fulgência breve;

o engenho das cores numa ilusão de cinzas

para o dia fugidio, para os seus esteios.

Esconde-se e esconde os seus trâmites,

o seu trânsito das palavras ditas,

um rosário de sons pronunciados

por lábios antigos, eruditos em fábulas,

mistérios de imaginar os seus termos.

Penetra os olhos ágeis, simula o frio do ar,

a predestinação para a bruma dos ocasos,

dissimula a hábil vocação das flores

para o caminho da noite, sem ardis.