O LIVRO ANTIGO

Folheemos este livro antigo,

os lábios múltiplos da página

que disse a madrugada,

o jardim que desenhou

o corpo diligente dos insectos,

a fogueira do horizonte

que amareleceu estas flores breves.

Folheemos este livro

nas sombras onde cai uma janela

de silêncio,

o sol poderoso

de olhar as planícies,

os cristais da terra.

Folheemos este livro antigo,

o abismo entreaberto nestas páginas,

a cerimónia comovida

consumida por ecos

de imagens doutros dias  

que dizem a palavra longe

onde haveremos de habitar.

COMO AQUELES OLHOS

Como aqueles olhos que disseram a tua eternidade

até ao fim do mundo

que o fim mundo é a tua ideia derradeira

do tempo

e do abalar dos dias

a visão do que foi eternamente passado

longe para sempre

daqueles olhos que te disseram o dia de ontem

em POEMETOS II - recentemente publicado

PERDEDOR

Tenho sido sempre um perdedor das coisas simples

no espaço aritmético do coração aberto ao mar.

O meu sangue é um rio deslumbrado das escarpas

que me apertam os ossos ébrios das montanhas

dos altos cumes onde habita a águia

donde se vê de mais perto as estrelas trémulas da alegria.

Sou um perdedor das coisas fáceis, das águas breves

que se amontoam em crepúsculos do passado

e na sucessão vertiginosa de restituídas seivas

inscritos na lápide dos pensamentos nítidos.

Transmito-me pelos limites da maré e dos céus     

que se aprisionam da flauta dos meus olhos

no violoncelo na harpa encandeada

dos dias por onde passo e me consumo.

Eloísa

O meu nome é Eloíza

onde queria eu estar senão em Ibiza

no Mediterrâneo

se trago esta rosa em flor

no sub-cutâneo!

Algures no Mediterrâneo, 1972

em "Poemetos II", a ser apresentado brevemente,

na "IV Mostra de Autores de Lagos", em Lagos

Às mãos que passam

Do teu corpo engendrarás um edifício

de palavras

a palavra que quiseres ser um fruto fraternal.

O ministério da saliva fará o que fazem as mãos

ao oferecer uma flor

a quem passa

para que a palavra seja o fermento

de outras flores e outros frutos

para oferecer

a outras mãos que passam.

SEM TÍTULO

Pegar num pedaço de azul-cinzento do mar

é pouco

mesmo que se lhe ajuste um pouco de nada.

O melhor é fechar as luzes amarelas

da noite

e entrar pelo negro absoluto

para poder sonhar.

A FLOR

A flor sobre o plano branco,

a palavra no meio doutras palavras brancas

sem cor e sem chama

ou o fruto maduro entre a folhagem

verde

novo de sabores ignorados

e aquelas mãos

o teu corpo de mulher entre as mulheres

o pano brando onde aprendo

a cor melhor das flores

e sabores.

UM FIO DE BÚZIOS

Um menino trazia um fio de búzios

na concha da minha mão.

Era criança,

mais jovem do que eu julgava

ou imaginava ser, ou ver no azul profundo

os tons ocre e sépia

da falésia que caía sobre o mar.

Era o tempo das nêsperas e das amoras

que ainda brilham nos meus olhos.

Mas era já o tempo das ondas lavrando

a areia, gaivotas estridentes

clamando contra o vendaval.

E o menino nada sabia do vento áspero da montanha

nem da rigorosa fixidez do pão do condenado.

Era apenas uma criança ainda jovem

que procurava búzios na praia, junto ao mar

no azul profundo céu que imaginava

na cor das nêsperas e das amoras

que ainda hoje animam os meus olhos.

A CINZA DA TARDE

A cinza da tarde é uma subtileza da luz

e do seu destino de fulgência breve;

o engenho das cores numa ilusão de cinzas

para o dia fugidio, para os seus esteios.

Esconde-se e esconde os seus trâmites,

o seu trânsito das palavras ditas,

um rosário de sons pronunciados

por lábios antigos, eruditos em fábulas,

mistérios de imaginar os seus termos.

Penetra os olhos ágeis, simula o frio do ar,

a predestinação para a bruma dos ocasos,

dissimula a hábil vocação das flores

para o caminho da noite, sem ardis.

NAQUELE TEMPO

No tempo em que as crianças aprendiam a desenhar

um jarro de água em cima da mesa,

uma árvore rodeada de promessas

num carrinho em madeira feito com as próprias mãos

para conquistar a distância e as manhãs

nesse tempo

havia uma grande luminosidade nos ares

uma ânsia encoberto no coração dum pássaro.

A noite que se via no olhar do caminheiro

era uma seta apontada ao destino

e o destino era um mundo de espigas loiras

de trigo plantadas na cidade

das grandes luzes para afugentar a noite.

Nesse tempo havia uma palavra nunca dita

para dar corpo à raiz dos corações:

o caminheiro haveria de ter uma árvore

desenhada por uma criança

enfeitada de palavras

e de espigas

numa rua anónima da cidade.

POEMA EM MAIO

Com seus tambores de fogo e cinza

o mel da manhã menino

de luz e sombra ‒

rosto lesto rosto

de alísio ágil cio.

O mês em que nasci.

A bruma e o sol.

O sul nascente.

O mar.