SONETO CLÁSSICO

Subi um dia pela tarde aquele monte

donde as coisas do mundo que habitamos

fazem crer-nos, de longe, que julgamos

ver de perto, ao longe, o horizonte.

Alta serra de luz cegando a fronte,

quando ao ponto mais alto nos chegamos

das coisas do mundo comprovamos

já não ver se vemos árvore ou fonte.

E do alto da serra contemplei

em plena luz, a luz que iluminava

a terra e o sossego que reinava.

Desci depois do ponto onde cheguei,

mas só quando à terra regressei

é que entendi que vista me enganava.

Flores do Outono

Agora vou reclinando o corpo

entre a terra e as estrelas.

 O espaço é breve

 para a brisa do mar

 que ainda soa.

E no entanto,

adormeço

no meu sonho,

sereno de harmonias

                         

incendiando o fino pó

da terra

com estas flores violetas

violentas,

exíguas, do outono.

TAL COMO OS PASSOS

Tal como os passos dados na praia

o dia de hoje é frágil, apenas evocativo,

o chão onde cresce uma flor ambígua.

Tem o aroma bivalve, mediterrânico

de quotidianas algas sucumbidas nas areias,

traz notícias de longínquas luas derretidas

em pequenas conchas que habitaram sonhos.

É um espaço de presenças nuas que se dilui

na linha que separa as cinzas e o fogo,

mas é a margem onde escrevo as vozes suspensas

da minha veneração, da minha pura alegria,

do meu eterno desassossego na descoberta

pelo hálito concreto, fraterno, dos búzios.

OS CAMINHOS DO MAR

É nos caminhos do mar, na estrutura mutante

do seu programa de memórias, de murmúrios,

é no testemunho da transparência das águas

na sua dimensão ecuménica, admirável

de unir o sangue e os bálsamos apetecíveis

que nos banhamos numa vertigem de ludíbrios

trazendo as neblinas e o cheiro forte da luz

de meridianos horizontes, uma voz bilingue

para as apetências da plenitude, do equilíbrio

instável da nossa instante tranquilidade.

E é pelo mar que nos vinculamos à terra,

que entendemos o cheiro acre da terra

e seus crisântemos repletos de inocências

para o reanimar do nosso berço anfíbio

a praia onde havemos de viver e morrer.

FINAL DO 1º CANTO

A parte final do 1 º Canto, de "Circunciclo".

O livro é um só poema que se estende por quase 600 versos.

(começar a ler na penúltima postagem anterior)

(...)

este é o homem que somos

um incêndio

desde a noite mágica dos sonhos

e como os deuses do barro caminhamos

por sobre o barro feito luz

o sonho dos deuses do barro que fomos

refeito em luz

no quotidiano ciclo dos fascínios

o fascínio de ir refazendo o quotidiano