POEMA EM NOVEMBRO

No sem regresso das formas,

amarela lanceolada folha

sobre a terra.

Como a luz,

desnuda

o brilho opaco da nervura

enquanto a cinza

que desenha

se deslumbra.

A CINZA DA TARDE

A cinza da tarde é uma subtileza da luz

e do seu destino de fulgências breves -

engenho de cores numa ilusão doutras cinzas

para o dia fugidio, para os seus esteios.

Esconde-se e esconde os seus trâmites,

o seu trânsito das palavras ditas,

um rosário de sons pronunciados

por lábios antigos, eruditos em fábulas

e mistérios de imaginar os seus termos.

Penetra os olhos ágeis, simula o frio do ar,

a predestinação para a bruma dos ocasos,

dissimula a hábil vocação das flores

para o caminho da noite, sem ardis.

A NOSSA CASA

Uma casa constrói-se ao lado dum caminho,

a respiração contida, a luz adequada à festa

duma porta entreaberta, grave, mas vigilante,

na virginal sedução por aromas encobertos.

Para sustentá-la em seus símbolos de fogo

e seus muros de imponderável leveza,

iludem-se os barros no plasma dos sonhos,

o tecto lavra-se para as duradoiras chuvas

em cerimónia primitiva ritual de origens.

Servem-se as ervas em remotas narrativas

de saberes esquecidos, vividos nas cinzas

do tempo breve que preencheu a claridade.

E para a necessária tolerância das ruínas

a incansável circulação dos magmas, o frio,

ignoram-se os desvios dum coração audaz

porque a casa é o lugar exacto dos ruídos

a respiração das águas que caiem devagar

desconhecendo o pó, os átomos do delírio.

AS CORES DIZEM O TEMPO

As cores dizem o tempo,

o granizo que embranquece as arestas do granito,

o hortelã respirando pequenas flores de sabor a sul.

Ó a antiga sapiência das árvores

e dos caminhos

e da plenitude nas planícies de verdura!

Como não hei-de segredar o teu nome

ó bonina de incenso, em noites de paixão,

nos pântanos que parecem eternizar os teus segredos?

És o pólen e a cegueira

de espirais hipnóticas de paz e medo,

em águas nascentes de musgo e de frescura.

És a vertigem duns olhos feridos pelo orvalho

das manhãs, ao cair da tarde

e eu te invoco na busca dos limites

que fazem o fascínio, a vigília perturbada

do teu violoncelo tocando ao vento.

SONETO CLÁSSICO

Subi um dia pela tarde aquele monte

donde as coisas do mundo que habitamos

fazem crer-nos, de longe, que julgamos

ver de perto, ao longe, o horizonte.

Alta serra de luz cegando a fronte,

quando ao ponto mais alto nos chegamos

das coisas do mundo comprovamos

já não ver se vemos árvore ou fonte.

E do alto da serra contemplei

em plena luz, a luz que iluminava

a terra e o sossego que reinava.

Desci depois do ponto onde cheguei,

mas só quando à terra regressei

é que entendi que vista me enganava.