A palavra exacta

Para louvar as palavras,

inventar a palavra exacta é um acto de amor

o assento singular da sua pronúncia

a serena veneração de fantasias ideais

apreendidas ao longo das memórias.

O seu halo respira a harmonia dos ares

pelos sentidos duma bonina suave

levada ao caminho para o tranquilidade

suspensa no espelho indolente dum lago.

E é idêntica a vibração das cordas do peito

estendendo-se aos limites da plenitude

o saber deste exercício rigoroso da existência

no discurso plural da palavra amar. 

em Os Dias e as Noites, 2014

A PASSAGEM DAS HORAS

A passagem das horas

o perpassar dos dias

o lento fervilhar do tempo em seus artifícios

de claridade e sombras

trazem-nos a este lugar preciso

de quietude

em ondulações do silêncio e apaziguamento.

É aqui

onde deveremos aprender

os festejos da luz

a sombra do pecado original

dos fascínios

pelo regresso urgente

a nossa casa.

em "OS DIAS E AS NOITES", ed, Litoral 2014  

INSIGNIFICÂNCIAS

A minha vida faz-se de pequenas coisas

que não ficarão para a história do planeta,

nem do país,

nem da cidade,

pequenas coisas insignificantes que são apenas minhas

pequenas insignificâncias

pequenas coisas de nada

que não mudam o sentido de todas as outras grandes coisas

nem a sua universal pluralidade

a sua verdadeira dimensão de idênticas pequenas coisas

embora essas possam ficar para a história do mundo,

ou do país

ou das cidades

feitas dessas pequenas/grandes coisas

exactamente iguais às minhas.

em “As Noites e os Dias”

POEMA DRAMÁTICO

Fechado durante séculos,

o livro guardava o mistério das altas torres,

a água subterrânea das fontes.

Um nómada inquieto, 

filho das sombras,

indiscreto como uma criança,

o abriu.

Dentro, permanecia, inerte,

absorta no seu segredo, a gravura.

Quando o papel me chegou às mãos,

trazia pintado, a lápis de cor,

esse edifício imponente em seus tons verde 
e castanho,

como uma árvore.

Era a imagem comovente de antigos cadafalsos,

que arrepiava os ossos de perceber a intensidade

e o drama daquelas vidas,

hoje apenas o verdete nos beirais das casas,

uma luz oblíqua e um tecto despovoado 

aberto às chuvas e aos pássaros 

que sopram nos princípios da primavera. 

Observo este estado de alma,

esta vertigem de ver os artifícios duma flor confrangedora 

apegada à utopia,

numa sensação de frio, de imprecisos contornos,

da claridade esmorecida.

Regresso ao mundo, fora do castelo tranquilo.

A angústia mistura-se a um murmúrio,

a uma tranquilidade virtual,

a sedução pelo equilíbrio do sistema.

A gravura voltara para o interior do livro,

ao seu lugar de repouso,

fechado para outros séculos de indulgência.

O MEU TEMPO

Não vou dizer-te os meus pensamentos íntimos

não quero convencer-te do que é inútil e vão

para a história impreterível das eras,

o redundante levado pelo fio dos séculos

direito a um céu velho de estrelas

porque o meu tempo é o que corre nas minhas veias

e só a mim pertence,

porque é apenas infinitivamente meu

o novelo de pó que a areia reorganiza

na geografia dum deserto,

a harmonia própria do meu próprio deserto.

em "AS NOITES E OS DIAS", Ed. Litoral, 2014