JULGUEI QUE SONHAVA

 

O vento não pára

O vento não pára. 

Nem param as ondulações do tempo 

a assimetria luminosa das cores 

 

 A vida corre ao sabor destas divagações da água

 em redemoinhos dum vento que vem de longe 

doutros sismos da Terra, 

a ciência fulgurante do Sol 

 

Nós apenas partilhamos o lenho cósmico, 

melódico reflexo dos seus acordes e do acaso 

 

E o ocaso

LAGOS - Rua Direita

INFERNO

                                                      

Cá andamos...

ao derredor da vida.

E para mais – se me perdoam… –

a falta que me faz

a tasca das bifanas,

a posta de moreia das profundezas vicentinas

onde reinou Neptuno

e um carrascão da pipa velha

que faz rebrilhar os olhos do deus Baco

e enxota o vírus

para as portas do Inferno.

ESTA RUA

Fonte de sabedoria é esta rua.

A pedra gasta.

O umbral da porta velha

de ruínas e (de)lírios. 

O lancil direito à luz

onde se abriga a sombra

a pronunciar um adeus

aos lírios e aos silêncios.

DE NOVO ESTAR AQUI

AS BELAS ÁRVORES

POEMA em MAIO

 

POEMA EM MAIO 

Com seus tambores de fogo e cinza

o mel da manhã menino

de luz e sombra ‒

rosto lesto rosto

de alísio ágil cio.

O mês em que nasci.

A bruma e o sol.

O sul nascente.

O mar.

ELEGIA À NATUREZA

BORBOLETA BONITITA

A MINHA SINGELA HOMENAGEM ÀS MÃES - TODAS!

Borboleta bonitita

esvoaçando no quintal

pôs os ovos numa couve.

Oh, céus, menina:

a beleza principal!

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25 de ABRIL

ODE AO FERRO

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PRAIA DA BATATA

Baía de Lagos – o meu mar

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asa branca

duma vela

roçando o mar

duma gaivota -

a liberdade azul

em movimento!

em MARENOSTRUM

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ARTES MÁGICAS

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Por artes mágicas

e outras lógicas

nos rigores do mar

nas velas brancas

como espuma de ar

derribando os continentes

e as ilhas

por onde andei

nas noites e nos dias

me aventurei

ao interior dos vulcões

e vi

nas noites do sonho

e utopia,

a lua clara 

em pleno dia.

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O ESPAÇO DA PÁGINA

 Imagino uma folha de papel branco,

uma ideia de horizonte

para as fronteiras da luz,

a margem vigilante       

da utopia.

A ideia assume-se

no espaço da página,

em promessa indizível

incendeia-se.

A palavra floresce

a metáfora nua

dentro dum casulo de memórias

de pele verdadeira.

É infinita

no círculo das águas,

na precária transição

para o real,

o quotidiano inconsciente.

Tanto recobre os interstícios

da página

como se sobrepõe ao vazio do espaço,

na cor neutra do vidro.

Uma página em branco

É

o lugar do amor

o lugar

duma impressãozinha vegetal

na parte de fora da alma,

junto aos muros do sangue

bruma branca de reminiscências

as mais interiores   encobertas

as mais pardas   fundas

Sobre a página se desenha a corda

entrelaçada,

linhas curvas vergam para além

dos limites do chão,

transcendem a própria ideia de espaço,

voam até ao princípio

da luz

que ainda brilha nas praias

da inocência.

A ideia pressupõe um inventário

de cores virtuais,

arestas que se dissolvem

nos poros da matéria

onde se inscreve o espaço

do contexto.

É enorme o seu campo,

o verdete azul

das vozes pronunciadas

que disseram um caminho exangue

sobre as ondulações do tempo

para que seja possível regressar

à pureza dos dias intermináveis

em aliança com o infinito,

ao marfim dos olhos livres

nas sebes da paisagem –

provável conhecedora dos ecos

repetitivos do tempo

na palavra do poeta.