UM FIO DE BÚZIOS

Um Fio de Búzios

Um menino trazia um fio de búzios

na concha da minha mão.

Era criança,

mais jovem do que eu julgava

ou imaginava ser

ou ver

no azul profundo os tons ocre e sépia

da falésia

que caía sobre o mar.

Era o tempo das nêsperas e das amoras

que ainda brilham

nos meus olhos.

Mas era já o tempo das ondas lavrando

a areia, gaivotas estridentes

clamando contra o vendaval.

E o menino nada sabia do vento áspero

da montanha

nem da rigorosa fixidez

do pão do condenado.

Era apenas uma criança ainda jovem

que procurava búzios na praia

junto ao mar

no azul profundo do céu

que imaginava

na cor das nêsperas e das amoras

que ainda hoje animam

os meus olhos.

NO PRÓXIMO DIA 1º DE MAIO,

estarei na sede da Junta de Freguesia de São Gonçalo,

em Lagos, para apresentar vídeos sobre Lagos, 

de meados do século passado e outros, grande écran.

Entrada livre.

O coração conhece o segredo

O coração conhece o segredo

O coração conhece o segredo dos pássaros,

a ânsia de horizontes para além do horizonte.

O segredo dos pássaros é uma centelha

de luz rebuscando a simplicidade duma vida

imagens móveis que alargam o nosso chão,

apenas em memórias difusas de exiguidade

e fantasmas de veludo passando mãos inertes

sobre o nosso rosto.

Ou labaredas azuis duma tarde quente

e o fio dum arco-íris

em suas cores de transparência e frio.

O coração conhece o segredo dos pássaros

e o seu degredo.

E eu apenas recomeço os trabalhos

da simplicidade da minha vida

e reconheço a sua exiguidade

guiada por horizontes de bruma.

NATAL 1

                                               

Uma ideia persiste no coração do mundo:

a imagem pura a água limpa duma fonte

uma palavra chã em seu natural anseio

Por ela meditaremos em antiquíssimos relatos

a viuvez dum musgo na frágua da montanha

ou o desterro para uma flor esfarrapada

tolhida em  absurdos espectáculos de agonia

E façamos do murmúrio um chão sadio

que floresça a urze do chão remoto

o ofício da luz abrindo devagar a terra

para os frutos indomáveis da alegria.

Os nossos dias também têm um sentido lato

superior às minguas às figuras de excesso

mais profundo que o mecanismo duma roda.

Por isso celebremos hoje a ideia de Natal

para que seja um exercício repetido de louvor

à grandeza anónima irrepetível duma vida.

POEMA DRAMÁTICO

Dei por mim indo por uma rua encurralada

num muro branco com portais encimados

por brasões, armas e arabescos, sem janelas,

sem sinais de gente.

Subi para ver o interior que era um quintal

que parecia cheio de túmulos com sepulturas cinzentas

mas depois percebi que eram cadeiras de mármore

em forma de faunos esfinges e ninfas

num jardim de laranjeiras loureiros e oliveiras.

Entrei por uma nesga

dei com uma casa de porta aberta

e logo vi uma linda moça deitada

enrolada em folhos brancos de brancos lençóis

que me sorriu persistentemente.

Mas não era ela que eu procurava.

O que eu procurava era uma mulher que nunca conheci

e que vira descer até junto à praia

por um carreiro estreito,

como o beco duma porta, para sempre fechada.

Acordei.

A mulher já lá não estava,

ou nunca existira?

Jamais o saberei.

Como jamais saberei quem era aquela menina formosa

entre os folhos duma cama

que me sorria persistentemente

deitada entre ninfas e faunos

num jardim de loureiros laranjeiras e oliveiras.

O POETA

O poeta só diz o que ninguém sabe

só espera o que nunca pode dar-se

o milagre que não virá a repetir-se

o que nunca tampouco tem sentido

      

o poeta conhece as cores pelo cheiro

as formas pelo tempo

o grito pelo tacto.

o poeta escapa entre os dedos

é um peixe paleocénico

o poeta chora em língua estrangeira

o poeta só não acredita no que crê

é um sábio geómetra doutras dimensões

de mundos paralelos que são planos

oblíquos como espinhos no interior da casa

só sabe da eterna ressurreição da palavra

na transmutação lunar dos dias                                                      

feita eco de fragrâncias mágicas

só crê na fraterna limpidez das seivas

na concreta viuvez dum líquen

o poeta é um bicho instigador

demolidor

Quando o  poeta sai à rua

come pedras e pó

alimenta-se do ar

corre a cidade com os lábios

atrasa o barco dos horários

só embarca em navios com árvores por dentro

e pássaros nos remos

direito ao grande mar da obscuridade

e da ciência abstracta dum beijo.

      

O poeta não tem medo da chuva

nem de tremores de terra

nem do ágil vento sobre a cabeça

o poeta sai descalço

avança destemido por entre as pedras

porque das pedras reconhece os cristais

e a palha

o poeta respira pelos poros

dos ouvidos

e é com os ouvidos que compõe

a música matinal perpétua

que traz nos olhos.

POEMA AO COMPUTADOR

Oh, meu bento computador,

quanto me trazes em repouso e equilíbrio

com a destreza das tuas funções automáticas

a tua precisa formatação do espaço e seus limites,

a correcção ortográfica das minhas falhas!

Quanto sustentas a minha serenidade

quando corro os dedos pelos teus sentidos,

substituindo o quartzo já gasto da minha memória

pela eficácia dos teus atributos,

pelo tacto dos teus arranjos algébricos

para os ecos da palavra

e do suor das cinzas dos meus versos!

Meu bento computador

quanto bendigo os teus gestos de luz e cores

e o leque das tuas opções adequadas,

nas tons que imprimes no écran dos meus olhos,

na harmonia com que reescreves o acervo

das mil loucuras que trago debaixo das veias,

ou no exercício tecnológico da sintaxe,

que estendes pelas páginas já abertas!

Tens o dom de inserir estilos de impressão

nos meus devaneios léxicos, prosaicos

suaves como águas que se enxugam nas areias do chão,

silêncios que arquivo no teu sistema de ficheiros

invioláveis, por meu capricho e teu zelo sereno

na minha vontade e meus caprichos perecíveis.

És a continuação da obra 

feita formosura no espaço da página

e nunca me desvias do caminho aberto

com que suponho a arquitectura irregular

dum círculo de palavras, ou dum ciclo de sons

onde inscrevo as minhas dores irreveladas

que ciosamente escondes de olhos estrangeiros,

só acessíveis a quem saiba a palavra-

-passe

da morte adiada programada

da minha vida.

ARTES MÁGICAS

Por artes mágicas

e outras lógicas

nos rigores do mar

nas velas brancas

como espuma de ar

derribando os continentes

e as ilhas

por onde andei

nas noites e nos dias

me aventurei

ao interior dos vulcões

e vi

nas noites do sonho

e utopia,

a lua clara

em pleno dia.

ROSAS E ESTRELAS

               A rose 
               is a rose

               Gertrude Stein

                                                          

            Rosas são rosas, no dizer britânico.

            Ela disse rosas. Eu digo estrelas.

            E céus e átomos e neutrinos

            e o protoplasma que deu cor ao perfume das rosas

            e ao ser pensante que pensou sobre o próprio pensamento

            e ao feixe hertziano que há-de pairar

            sobre todas as cabeças de todos os seres pensantes,

            em todos os céus e todos os universos.

            Digo estrelas porque as estrelas também florescem

            e morrem

            como as rosas se acendem numa fragrância de cores

            e fenecem

            perdurando na memória do ser-pensante,

            ele próprio pó das estrelas, átomos e neutrinos

            como um deus eterno e distraído

            na solidão para sempre eterna e distraída.

IMAGINO

f

Imagino uma folha de papel branco,

uma ideia de horizonte

para as fronteiras da luz,

a margem vigilante       

da utopia.

A ideia assume-se

no espaço da página,

em promessa indizível

incendeia-se.

A palavra floresce

a metáfora nua

dentro dum casulo de memórias

de pele verdadeira.

É infinita

no círculo das águas,

na precária transição

para o real,

o quotidiano inconsciente.

Tanto recobre os interstícios

da página

como se sobrepõe ao vazio do espaço,

na cor neutra do vidro.

Uma página em branco

É

o lugar do amor

o lugar

duma impressãozinha vegetal

na parte de fora da alma,

junto aos muros do sangue

bruma branca de reminiscências

as mais interiores   encobertas

as mais pardas   fundas

Sobre a página se desenha a corda

entrelaçada,

linhas curvas vergam para além

dos limites do chão,

transcendem a própria ideia de espaço,

voam até ao princípio

da luz

que ainda brilha nas praias

da inocência.

A ideia pressupõe um inventário

de cores virtuais,

arestas que se dissolvem

nos poros da matéria

onde se inscreve o espaço

do contexto.

É enorme o seu campo,

o verdete azul

das vozes pronunciadas

que disseram um caminho exangue

sobre as ondulações do tempo

para que seja possível regressar

à pureza dos dias intermináveis

em aliança com o infinito,

ao marfim dos olhos livres

nas sebes da paisagem –

provável conhecedora dos ecos

repetitivos do tempo

na palavra do poeta.

POEMA EM MAIO

Com seus tambores de fogo e cinza

o mel da manhã menino

de luz e sombra ‒

rosto lesto rosto

de alísio ágil cio.

O mês em que nasci.

A bruma e o sol.

O sul nascente.

O mar.

25 de Abril - anticipação

NAQUELA MADRUGADA

Um dos quadros da minha 

"Exposição Comemorativa do 25 de Abril de 1974"

CAMALEÃO

Quando voltei definitivamente a Portugal, 

já depois do 25 de Abril, decorridos que tinham sido onze anos, entre Londres e Paris 

(e muito do resto da Europa),

publiquei quatro Poemas/Postais de Intervenção.

Estávamos em 1978. 

Este era um deles. 

Hoje é actual. 

O VERME

Hoje percebo o cortejo dos homens

no altar do tempo

        sem preço

        sem promessa

        sem vitória.

Hoje percebo o ajeitar da fêmea

e o sôfrego momento viril

da eternidade transmitida.

Hoje percebo o sal, o estrume

o reclame dourado do sol.

E até o verme repugnante

que nas mãos invento aos poucos

e nos sinais descubro o mesmo ciclo

de eternidade viva

        hoje

que eu vivo

percebo e canto

PRIMAVERA

Leste nas estrelas

o

Leste no rosto lesto das estrelas

o fulgor obstinado dos átomos do hidrogénio,

os átomos do mais ínfimo alimento da utopia,

a sua inconsciente ciência, o seu credo austero

na probabilidade duns olhos fascinados

e percebeste a força interior universal

que anseia os equilíbrios, o plano horizontal

na harmonia dos espaços e horizontes,

desentorpecendo a bruma das montanhas,

despertando-a em enérgicos impulsos de energia.

Leste a sina das árvores numa pedra

adormecida sob outras pedras,

acaso portadoras dos signos do enigma

que procuras no abandono dum jovem morto

apodrecendo ao frio da tarde que não volta.

Leste as profecias escritas na música arrebatada

dalgum músico, ou dum outro visionário

da fraterna condição do homem,

na Terra exausta de cansaço e angústia

de ver a agonia de seus filhos subvertendo a luz.

Leste a tua sina nas cinzas da inocência

como a duma árvore que esquece o tempo

e arde para os outros como se fosses tu mesmo

quando vier o frio aos ossos, no outono.

Junto ao mar, nesta Baía

Junto ao mar, nesta baía suave de azul cobalto,

deixo-me envolver nos confins do pensamento,

o recorte do céu, a expressão mais nua do chão

e contemplo a narrativa das areias desta praia,

a voz antiga que desfez a pedra dos montes

no tumulto das grandes impiedosas chuvas.

O meu arrebatamento é a história que leio

nos veios engendrados pelo refluxo da maré,

as algas deixadas junto ao limite das águas

a própria índole maiúscula dos grãos de areia

que jazem ao sabor da vastidão dos abismos

traçados nos penhasco descidos da montanha.

Ela ensina-me a sedução pela espuma rigorosa

das vagas vindas de longe, trazidas no vento,

as correntes telúricas das montanhas do mar

e mostra-me o decurso inteiro e obstinado

que vejo nas conchas despojadas de moluscos,

nas algas que sucumbiram à força do tempo.

Aqui me atenho e entendo este abraço fraternal

das águas ajuntado os restos terminais da terra

antes do grande dilúvio da paz do sol poente

e ergo a minha voz e canto os espaços libertos

na voz multifacetada das águas do grande mar,

o azul pálido da vastidão pluricolor dos céus.

em MARENOSTRUM, a publicar em Maio, na "8ª  Mostra de Livros de Autores de Lagos"

Lagos - Rua Direita

Rua Direita da minha infância, centro do mundo,
avenida de todos os universos da minha vida!

Ó rua da minha ingénua idade, da ingenuidade
da infância da minha vida, ó rua centro do mundo!

Rua demais estreita, para o meu ser vagabundo,
neste caminho incerto, para um beco sem fundo!

O vídeo pode ser visto AQUI

DO TEU CORPO ENGENDRARÁS

Do teu corpo engendrarás um edifício

de palavras,

a palavra que quiseres ser um fruto fraternal.

O ministério da saliva fará o que fazem as mãos

ao oferecer uma flor

para que a palavra seja o fermento

de outras flores e seus frutos

para oferecer

a outras mãos que passam.

em "Os Múltiplos Lábios da Página", a publicar

A INTENSIDADE DAS COISAS

.

A intensidade das coisas

define-se no espaço,

o seu perfil intransigente

habitado pelos ângulos da luz.

Nada se afasta do seu interior acto de destruição,

a fenda do nevoeiro envolvendo

o halo dos rios, numa ideia que passa.

As coisas são o espectro próprio das coisas,

o seu movimento fortuito, uma voz lenta

descrevendo os cinzentos, a cor negra

das ausências, como um canto extinto.

Apenas permanece, no decurso aberto

que habita as lembranças, uma intensidade

idêntica ao exercício rigoroso das palavras.

OS TRABALHOS DA LUZ

Os trabalhos da luz

explicam as sombras da luz.

.

Disfarçam o seu ardor íntimo

articulado em saberes próprios

da ausência da luz.

E somos nós os destinatários

os eruditos

em suas mistificações

para encobrir a evidência

do eterno retorno dos séculos

e de outras criaturas

também ciosas de luz.

E agora veja os "trabalhos da luz", 
na praia do mesmo nome, no concelho de Lagos  aqui