SONETO CLÁSSICO

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 SONETO CLÁSSICO

Foi uma aventura breve de ilusão,

qual centelha fugaz e excitada

rompendo o véu da esperança e da razão

queimando a fúria amena e enamorada,

Foi uma aventura rápida ansiada,

como um impulso oculto uma visão

que nascera em mim da celebrada

falsa essência que fulge o coração

Foi um sopro de vento imaculado

que cedeu ao ciclone do meu sexo

foi a miragem do amor sem nexo

O desencanto da alma e o tresloucado

e fremente querer que o mundo sente

enquanto em si tal feito não consente.

NATAL II

A ideia de Natal é uma ideia em construção

uma casa comum de barro generoso

feito do sangue e da probabilidade duma cidade

cheia de luz, emergindo de obscuro impulso,

um promontório temível que despedaça as águas

impelidas por vento que vem do chão.

Evocar o Natal é uma ideia de harmonia

entre os naturais irmãos da terra,

o decurso duma semente que floresce

ao calor dum gesto sempre inacabado.  

Façamo-lo hoje ao cair da noite

para celebrar a vida, numa ideia de paz

para que o barro floresça em paz até ao fim.

O NOSSO PALCO

O ofício das palavras é uma cerejeira de séculos

um cristal que experimenta os magmas da terra

a pressão dos fluidos, o debate léxico dos óxidos,

na obstinada austera metamorfose das seivas.

É uma frágil representação da apetência

para respirar os ritmos interiores do corpo

em seus murmúrios de floresta eflorescente,

seus rios insaciáveis arrastando as margens.

A fogueira das palavras é um destino instante

de plantar árvores de frutos exóticos

à beira do chão mortificante, redondo

e é um exercício tão urgente como o corpo

na sua paixão íntima pelo delírio intenso

de presenciar a transfiguração da claridade.

SETEMBRO

Setembro é o mês dos grandes fogos. 
A devastação

do chão devagar bebendo a seiva imperturbável

onde a cinza refeita dos séculos reacende

o resplendor das manhãs, nas árvores macilentas,

com o seu bafo de menina que vai morrer.

Por ele se redime 

o cardume das aves migratórias

rumo ao sul dos sóis inumeráveis

perdido que foi do estio, o agosto ardente,

a terra descalça, seca, 

nas ambições do trigo.

Mês onde o leão a virgem devora lentamente

com o seu rosto de ervas

amarelas da tarde macerada.

Por ele se esvai o brilho do riacho

às portas do mar correndo,

de tão longo augúrio o amor desfeito.

Mês onda a pedra avulta perene 
o esplendor dum réptil

e o réptil reganha a cor a condição

da pedra.

Setembro é o grande mês dos fogos

primordiais,

  tardes que se alongam em vozes frias

com a exactidão precisa dum alçapão

e um tumulto de folhas secas roça

o dorso incerto do valado

grisalho, de aranhas agonizantes voando

em teias de pó no ar incerto

ou ao mar do vento desabrido e sonolento.

Por aqui passam os últimos enleios 

do despertar

a frágil representação da cena das espigas

brisas cravadas de papoilas, 

sinfonias de luzes,

enquanto os grandes espaços se enchem

do último voltear dum insecto doido.

na secura, na vertigem inquieta 
do fim do dia

inquieto pelas chuvas anunciadas.

Setembro é fogo do fogo. 

O princípio da cinza, 
o princípio do princípio.

UM FIO DE BÚZIOS

Um Fio de Búzios

Um menino trazia um fio de búzios

na concha da minha mão.

Era criança,

mais jovem do que eu julgava

ou imaginava ser

ou ver

no azul profundo os tons ocre e sépia

da falésia

que caía sobre o mar.

Era o tempo das nêsperas e das amoras

que ainda brilham

nos meus olhos.

Mas era já o tempo das ondas lavrando

a areia, gaivotas estridentes

clamando contra o vendaval.

E o menino nada sabia do vento áspero

da montanha

nem da rigorosa fixidez

do pão do condenado.

Era apenas uma criança ainda jovem

que procurava búzios na praia

junto ao mar

no azul profundo do céu

que imaginava

na cor das nêsperas e das amoras

que ainda hoje animam

os meus olhos.

NO PRÓXIMO DIA 1º DE MAIO,

estarei na sede da Junta de Freguesia de São Gonçalo,

em Lagos, para apresentar vídeos sobre Lagos, 

de meados do século passado e outros, grande écran.

Entrada livre.

O coração conhece o segredo

O coração conhece o segredo

O coração conhece o segredo dos pássaros,

a ânsia de horizontes para além do horizonte.

O segredo dos pássaros é uma centelha

de luz rebuscando a simplicidade duma vida

imagens móveis que alargam o nosso chão,

apenas em memórias difusas de exiguidade

e fantasmas de veludo passando mãos inertes

sobre o nosso rosto.

Ou labaredas azuis duma tarde quente

e o fio dum arco-íris

em suas cores de transparência e frio.

O coração conhece o segredo dos pássaros

e o seu degredo.

E eu apenas recomeço os trabalhos

da simplicidade da minha vida

e reconheço a sua exiguidade

guiada por horizontes de bruma.

NATAL 1

                                               

Uma ideia persiste no coração do mundo:

a imagem pura a água limpa duma fonte

uma palavra chã em seu natural anseio

Por ela meditaremos em antiquíssimos relatos

a viuvez dum musgo na frágua da montanha

ou o desterro para uma flor esfarrapada

tolhida em  absurdos espectáculos de agonia

E façamos do murmúrio um chão sadio

que floresça a urze do chão remoto

o ofício da luz abrindo devagar a terra

para os frutos indomáveis da alegria.

Os nossos dias também têm um sentido lato

superior às minguas às figuras de excesso

mais profundo que o mecanismo duma roda.

Por isso celebremos hoje a ideia de Natal

para que seja um exercício repetido de louvor

à grandeza anónima irrepetível duma vida.

POEMA DRAMÁTICO

Dei por mim indo por uma rua encurralada

num muro branco com portais encimados

por brasões, armas e arabescos, sem janelas,

sem sinais de gente.

Subi para ver o interior que era um quintal

que parecia cheio de túmulos com sepulturas cinzentas

mas depois percebi que eram cadeiras de mármore

em forma de faunos esfinges e ninfas

num jardim de laranjeiras loureiros e oliveiras.

Entrei por uma nesga

dei com uma casa de porta aberta

e logo vi uma linda moça deitada

enrolada em folhos brancos de brancos lençóis

que me sorriu persistentemente.

Mas não era ela que eu procurava.

O que eu procurava era uma mulher que nunca conheci

e que vira descer até junto à praia

por um carreiro estreito,

como o beco duma porta, para sempre fechada.

Acordei.

A mulher já lá não estava,

ou nunca existira?

Jamais o saberei.

Como jamais saberei quem era aquela menina formosa

entre os folhos duma cama

que me sorria persistentemente

deitada entre ninfas e faunos

num jardim de loureiros laranjeiras e oliveiras.

O POETA

O poeta só diz o que ninguém sabe

só espera o que nunca pode dar-se

o milagre que não virá a repetir-se

o que nunca tampouco tem sentido

      

o poeta conhece as cores pelo cheiro

as formas pelo tempo

o grito pelo tacto.

o poeta escapa entre os dedos

é um peixe paleocénico

o poeta chora em língua estrangeira

o poeta só não acredita no que crê

é um sábio geómetra doutras dimensões

de mundos paralelos que são planos

oblíquos como espinhos no interior da casa

só sabe da eterna ressurreição da palavra

na transmutação lunar dos dias                                                      

feita eco de fragrâncias mágicas

só crê na fraterna limpidez das seivas

na concreta viuvez dum líquen

o poeta é um bicho instigador

demolidor

Quando o  poeta sai à rua

come pedras e pó

alimenta-se do ar

corre a cidade com os lábios

atrasa o barco dos horários

só embarca em navios com árvores por dentro

e pássaros nos remos

direito ao grande mar da obscuridade

e da ciência abstracta dum beijo.

      

O poeta não tem medo da chuva

nem de tremores de terra

nem do ágil vento sobre a cabeça

o poeta sai descalço

avança destemido por entre as pedras

porque das pedras reconhece os cristais

e a palha

o poeta respira pelos poros

dos ouvidos

e é com os ouvidos que compõe

a música matinal perpétua

que traz nos olhos.