SETEMBRO

Setembro é o mês dos grandes fogos. 
A devastação

do chão devagar bebendo a seiva imperturbável

onde a cinza refeita dos séculos reacende

o resplendor das manhãs, nas árvores macilentas,

com o seu bafo de menina que vai morrer.

Por ele se redime 

o cardume das aves migratórias

rumo ao sul dos sóis inumeráveis

perdido que foi do estio, o agosto ardente,

a terra descalça, seca, 

nas ambições do trigo.

Mês onde o leão a virgem devora lentamente

com o seu rosto de ervas

amarelas da tarde macerada.

Por ele se esvai o brilho do riacho

às portas do mar correndo,

de tão longo augúrio o amor desfeito.

Mês onda a pedra avulta perene 
o esplendor dum réptil

e o réptil reganha a cor a condição

da pedra.

Setembro é o grande mês dos fogos

primordiais,

  tardes que se alongam em vozes frias

com a exactidão precisa dum alçapão

e um tumulto de folhas secas roça

o dorso incerto do valado

grisalho, de aranhas agonizantes voando

em teias de pó no ar incerto

ou ao mar do vento desabrido e sonolento.

Por aqui passam os últimos enleios 

do despertar

a frágil representação da cena das espigas

brisas cravadas de papoilas, 

sinfonias de luzes,

enquanto os grandes espaços se enchem

do último voltear dum insecto doido.

na secura, na vertigem inquieta 
do fim do dia

inquieto pelas chuvas anunciadas.

Setembro é fogo do fogo. 

O princípio da cinza, 
o princípio do princípio.