IMAGINO

f

Imagino uma folha de papel branco,

uma ideia de horizonte

para as fronteiras da luz,

a margem vigilante       

da utopia.

A ideia assume-se

no espaço da página,

em promessa indizível

incendeia-se.

A palavra floresce

a metáfora nua

dentro dum casulo de memórias

de pele verdadeira.

É infinita

no círculo das águas,

na precária transição

para o real,

o quotidiano inconsciente.

Tanto recobre os interstícios

da página

como se sobrepõe ao vazio do espaço,

na cor neutra do vidro.

Uma página em branco

É

o lugar do amor

o lugar

duma impressãozinha vegetal

na parte de fora da alma,

junto aos muros do sangue

bruma branca de reminiscências

as mais interiores   encobertas

as mais pardas   fundas

Sobre a página se desenha a corda

entrelaçada,

linhas curvas vergam para além

dos limites do chão,

transcendem a própria ideia de espaço,

voam até ao princípio

da luz

que ainda brilha nas praias

da inocência.

A ideia pressupõe um inventário

de cores virtuais,

arestas que se dissolvem

nos poros da matéria

onde se inscreve o espaço

do contexto.

É enorme o seu campo,

o verdete azul

das vozes pronunciadas

que disseram um caminho exangue

sobre as ondulações do tempo

para que seja possível regressar

à pureza dos dias intermináveis

em aliança com o infinito,

ao marfim dos olhos livres

nas sebes da paisagem –

provável conhecedora dos ecos

repetitivos do tempo

na palavra do poeta.

POEMA EM MAIO

Com seus tambores de fogo e cinza

o mel da manhã menino

de luz e sombra ‒

rosto lesto rosto

de alísio ágil cio.

O mês em que nasci.

A bruma e o sol.

O sul nascente.

O mar.

25 de Abril - anticipação

NAQUELA MADRUGADA

Um dos quadros da minha 

"Exposição Comemorativa do 25 de Abril de 1974"

CAMALEÃO

Quando voltei definitivamente a Portugal, 

já depois do 25 de Abril, decorridos que tinham sido onze anos, entre Londres e Paris 

(e muito do resto da Europa),

publiquei quatro Poemas/Postais de Intervenção.

Estávamos em 1978. 

Este era um deles. 

Hoje é actual. 

O VERME

Hoje percebo o cortejo dos homens

no altar do tempo

        sem preço

        sem promessa

        sem vitória.

Hoje percebo o ajeitar da fêmea

e o sôfrego momento viril

da eternidade transmitida.

Hoje percebo o sal, o estrume

o reclame dourado do sol.

E até o verme repugnante

que nas mãos invento aos poucos

e nos sinais descubro o mesmo ciclo

de eternidade viva

        hoje

que eu vivo

percebo e canto

PRIMAVERA

Leste nas estrelas

o

Leste no rosto lesto das estrelas

o fulgor obstinado dos átomos do hidrogénio,

os átomos do mais ínfimo alimento da utopia,

a sua inconsciente ciência, o seu credo austero

na probabilidade duns olhos fascinados

e percebeste a força interior universal

que anseia os equilíbrios, o plano horizontal

na harmonia dos espaços e horizontes,

desentorpecendo a bruma das montanhas,

despertando-a em enérgicos impulsos de energia.

Leste a sina das árvores numa pedra

adormecida sob outras pedras,

acaso portadoras dos signos do enigma

que procuras no abandono dum jovem morto

apodrecendo ao frio da tarde que não volta.

Leste as profecias escritas na música arrebatada

dalgum músico, ou dum outro visionário

da fraterna condição do homem,

na Terra exausta de cansaço e angústia

de ver a agonia de seus filhos subvertendo a luz.

Leste a tua sina nas cinzas da inocência

como a duma árvore que esquece o tempo

e arde para os outros como se fosses tu mesmo

quando vier o frio aos ossos, no outono.

Junto ao mar, nesta Baía

Junto ao mar, nesta baía suave de azul cobalto,

deixo-me envolver nos confins do pensamento,

o recorte do céu, a expressão mais nua do chão

e contemplo a narrativa das areias desta praia,

a voz antiga que desfez a pedra dos montes

no tumulto das grandes impiedosas chuvas.

O meu arrebatamento é a história que leio

nos veios engendrados pelo refluxo da maré,

as algas deixadas junto ao limite das águas

a própria índole maiúscula dos grãos de areia

que jazem ao sabor da vastidão dos abismos

traçados nos penhasco descidos da montanha.

Ela ensina-me a sedução pela espuma rigorosa

das vagas vindas de longe, trazidas no vento,

as correntes telúricas das montanhas do mar

e mostra-me o decurso inteiro e obstinado

que vejo nas conchas despojadas de moluscos,

nas algas que sucumbiram à força do tempo.

Aqui me atenho e entendo este abraço fraternal

das águas ajuntado os restos terminais da terra

antes do grande dilúvio da paz do sol poente

e ergo a minha voz e canto os espaços libertos

na voz multifacetada das águas do grande mar,

o azul pálido da vastidão pluricolor dos céus.

em MARENOSTRUM, a publicar em Maio, na "8ª  Mostra de Livros de Autores de Lagos"

Lagos - Rua Direita

Rua Direita da minha infância, centro do mundo,
avenida de todos os universos da minha vida!

Ó rua da minha ingénua idade, da ingenuidade
da infância da minha vida, ó rua centro do mundo!

Rua demais estreita, para o meu ser vagabundo,
neste caminho incerto, para um beco sem fundo!

O vídeo pode ser visto AQUI

DO TEU CORPO ENGENDRARÁS

Do teu corpo engendrarás um edifício

de palavras,

a palavra que quiseres ser um fruto fraternal.

O ministério da saliva fará o que fazem as mãos

ao oferecer uma flor

para que a palavra seja o fermento

de outras flores e seus frutos

para oferecer

a outras mãos que passam.

em "Os Múltiplos Lábios da Página", a publicar

A INTENSIDADE DAS COISAS

.

A intensidade das coisas

define-se no espaço,

o seu perfil intransigente

habitado pelos ângulos da luz.

Nada se afasta do seu interior acto de destruição,

a fenda do nevoeiro envolvendo

o halo dos rios, numa ideia que passa.

As coisas são o espectro próprio das coisas,

o seu movimento fortuito, uma voz lenta

descrevendo os cinzentos, a cor negra

das ausências, como um canto extinto.

Apenas permanece, no decurso aberto

que habita as lembranças, uma intensidade

idêntica ao exercício rigoroso das palavras.

OS TRABALHOS DA LUZ

Os trabalhos da luz

explicam as sombras da luz.

.

Disfarçam o seu ardor íntimo

articulado em saberes próprios

da ausência da luz.

E somos nós os destinatários

os eruditos

em suas mistificações

para encobrir a evidência

do eterno retorno dos séculos

e de outras criaturas

também ciosas de luz.

E agora veja os "trabalhos da luz", 
na praia do mesmo nome, no concelho de Lagos  aqui

O CORAÇÃO CONHECE O SEGREDO

O coração conhece o segredo dos pássaros,
a ânsia de horizontes para além do horizonte.

O segredo dos pássaros é uma centelha
de luz rebuscando a simplicidade duma vida

imagens móveis que alargam o nosso chão,
apenas em memórias difusas de exiguidade
e fantasmas de veludo passando mãos inertes
sobre o nosso rosto. 

Ou labaredas azuis duma tarde quente
e o fio dum arco-íris
em suas cores de transparência e frio.

O coração conhece o segredo dos pássaros
e o seu degredo.

E eu apenas recomeço os trabalhos 
da simplicidade da minha vida
e reconheço a sua exiguidade
guiada por horizontes de bruma.

Afonso Henriques, eu

Afonso Henriques eu, de espada de madeira
eu
de espada em punho a vida inteira.

Criei a eternidade do meu mundo
no universo
abri impérios e epopeias desde o berço
arrisquei mitos e quimeras para vencer
corri santos e deuses e sinais
e onde havia perigos a temer
foi onde aventurei e cresci mais. 

Afonso Henriques, eu, a vida inteira 
eu
empunhando uma espada de madeira!

Veja o vídeo AQUI  c/ música de Mozart

TU

Negros  são  os teus cabelos loiros
amarelos também teus olhos cinza,
de negro tingirei minha alma azul.

E se gosto tanto dos teus olhos
o verde intenso de teus seios
o rosa velho dos teus lábios
e me fica tão bem a alma azul

é porque demais gosto
dos tons variados do arco-íris.

Os Trabalhos do Tempo

(poemeto)

O tempo mastiga-nos os ossos

e depois a respiração.

Atira-nos à cara o medo dos poços

e desenvolve a equação

da ideia circular

do pó.

BELO

Belo

é caminhar por entre o verde,

saber que se ganha e que se perde

e ficar-se a sorrir, sempre.

Belo

é ver cair à volta o mundo,

ouvir-se o lamento do moribundo

e ficar-se a rir eternamente.

Belo

é não pensar, não ler, fantasiar

e nas grandes noites

apenas sonhar, sonhar.

Belo

é o grande mar, o céu azul

e o doido que ri,

sem saber o que quer ou o que não quer.

Mas o mais belo de tudo,

é a mulher.

Todo o belo que existe, 

cabe em si.

COMPACTO DE NATAL - 4 poemas

NATAL I

Uma ideia persiste no coração do mundo:
a imagem pura a água limpa duma fonte
uma palavra chã em seu natural anseio

Por ela meditaremos em antiquíssimos relatos
a viuvez dum musgo na frágua da montanha
ou o desterro para uma flor esfarrapada
tolhida em  absurdos espectáculos de agonia

E façamos do murmúrio um chão sadio
que floresça a urze do chão remoto
o ofício da luz abrindo devagar a terra
para os frutos indomáveis da alegria.

Os nossos dias também têm um sentido lato
superior às minguas às figuras de excesso
mais profundo que o mecanismo duma roda.

Por isso celebremos hoje a ideia de Natal
para que seja um exercício repetido de louvor 
à grandeza anónima irrepetível duma vida.


NATAL II

A ideia de Natal é uma ideia em construção
uma casa comum de barro generoso
feito do sangue e da probabilidade duma cidade
cheia de luz, emergindo de obscuro impulso, 
um promontório temível que despedaça as águas 
impelidas por vento que vem do chão.

Evocar o Natal é uma ideia de harmonia
entre os naturais irmãos da terra, 
o decurso duma semente que floresce
ao calor dum gesto sempre inacabado.   

Façamo-lo hoje ao cair da noite
para celebrar a vida, numa ideia de paz
para que o barro floresça em paz até ao fim.


Natal III

Naquela noite fazia frio fazia pena 
ver almas despedaçadas deitadas corpos entrouxados 
dispersos nas calçadas luzidias do passeio das ruas.

Caía uma névoa fina que simulava chuva punhais 
de raiva e resignação ou antes uma levada de mágoa 
de murmúrios sem data sem fumo sem restos de cio 
perdidos num mar de pedras nas calçadas da rua. 

Era uma noite de claustros tambores rufando clamando 
os clamores da vida a náusea descrente na boca sofrida 
o granito fundido já duro das lutas perdidas 
pisado nos ossos nos ombros nos olhos que olham 
as coisas de fora nas coisas de dentro 
e as noites nos dias e os búzios na praia sem vento 
soprando as pedras do passeio da rua.

Doía a quem doía não fora a noite uma noite 
de aprazimento em todas as aldeias da cidade 
tempo de alegrias acepipes farturas alvarinho 
em casas abastadas sobranceiras aos passeios da rua -
o mais vago grave desígnio dum oráculo de plenitude 
na inocência das crianças nas crenças na sentença 
dos mecanismos que levam ao enternecimento 
por ver a chuva a cair sobre corpos alheios 
prostrados enrodilhados no manto do passeio das ruas.
. 

NATAL IV

Vem das profundezas do fim das trevas
um caminho mítico para os exercícios da alegria
ali tão perto no barro ainda mole dos antigos.

Assim o pressentimos em fogos de encantamento
na enorme plenitude do orvalho das manhãs.

Talvez nos enredemos em ludíbrios ágeis
pela cerimónia de louvar a imagem virtual dum deus
no seu nicho distante negligenciando as vozes da planície
mas vale a pena tentarmos nós próprios a utopia
porque os deuses estão longe delidos noutros dilemas
noutras abstrações inatingíveis
porventura ainda mais utópicas que as nossas.

Diremos Natal como quem diz um bálsamo
ou um violoncelo tangendo um prelúdio chão
testemunho duma fogueira na água
e no pó do nosso destino também um murmúrio incerto
alheio à vontade transparente das estrelas.

* Destes poemas foram elaborados cinepoemas
  que podem ser vistos, seguidos, AQUI

NATAL (4)

A ideia de Natal é uma ideia em construção,

uma casa comum de barro generoso

feito do sangue e da probabilidade duma cidade

cheia de luz, emergindo de obscuro impulso -

um promontório temível que despedaça as águas

impelidas por vento que vem do chão.

Evocar o Natal é uma ideia de harmonia

entre os naturais irmãos da terra,

o decurso duma semente que floresce

ao calor dum gesto sempre inacabado.  

Façamo-lo então, ao cair da noite

para celebrar a vida, numa ideia de paz

para que o barro floresça em paz, até ao fim.

Deste poema, tal como os outros três, 
respeitantes à Quadra do Natal, pode ser visto
                                AQUI

NATAL DOS SEM-ABRIGO

Naquela noite fazia frio fazia pena

ver almas despedaçadas deitadas corpos entrouxados

dispersos nas calçadas luzidias do passeio das ruas.

Caía uma névoa fina que simulava chuva punhais

de raiva e resignação ou antes uma levada de mágoa

de murmúrios sem data sem fumo sem restos de cio

perdidos num mar de pedras nas calçadas da rua.

Era uma noite de claustros tambores rufando clamando

os clamores da vida a náusea descrente na boca sofrida

o granito fundido já duro das lutas perdidas

pisado nos ossos nos ombros nos olhos que olham

as coisas de fora nas coisas de dentro

e as noites nos dias e os búzios na praia sem vento

soprando as pedras do passeio da rua.

Doía a quem doía não fora a noite uma noite

de aprazimento em todas as aldeias da cidade

tempo de alegrias acepipes farturas alvarinho

em casas abastadas sobranceiras aos passeios da rua -

o mais vago grave desígnio dum oráculo de plenitude

na inocência das crianças nas crenças na sentença

dos mecanismos que levam ao enternecimento

por ver a chuva a cair sobre corpos alheios

prostrados enrodilhados no manto do passeio das ruas.

Agora já pode ver o vídeo respectivo  AQUI