No sem regresso das formas,
amarela
lanceolada folha
sobre
a terra.
Como
a luz,
desnuda
o
brilho opaco da nervura
enquanto
a cinza
que
desenha
se deslumbra.
sexta-feira, 25 de setembro de 2015
sábado, 12 de setembro de 2015
O LIVRO ANTIGO
Folheemos
este livro antigo,
os
lábios múltiplos da página
que
disse a madrugada,
o
jardim que desenhou
o corpo
diligente dos insectos,
a
fogueira do horizonte
que
amareleceu estas flores breves.
Folheemos
este livro
nas
sombras onde cai uma janela
de
silêncio,
o sol
poderoso
de
olhar as planícies,
os
cristais da terra.
Folheemos
este livro antigo,
o
abismo entreaberto nestas páginas,
a
cerimónia comovida
consumida
por ecos
de
imagens doutros dias
que
dizem a palavra longe
onde
haveremos de habitar.
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